Глава 1. Частота, которой нет

Подвал дома Хендерсонов гудел электрическим напряжением. Дастин, сгорбившись над столом, крутил ручку настройки своего самодельного трансивера, в то время как Стив Харрингтон развалился на старом диване, лениво подбрасывая бейсбольный мяч. Часы показывали половину первого ночи. — Серьёзно, Хендерсон? — зевнул Стив. — Мы уже три часа слушаем белый шум. У меня завтра смена в «Старкорте», и если я усну за прилавком, это будет на твоей совести. — Тише! — Дастин поднял руку, вглядываясь в спектрограмму на экране ноутбука. — Я что-то поймал. Это не помехи. Из динамика донёсся слабый, искажённый голос — детский, словно записанный на старую кассету. Он монотонно перечислял: — …Уилл Байерс… Майк Уилер… Лукас Синклер… Дастин Хендерсон… Стив сел прямо, мяч выпал из руки и покатился под стол. — Это шутка? — прошептал он. Дастин побледнел, пальцы замерли над ручкой настройки. Голос продолжал: — …Стив Харрингтон… Робин Бакли… Нэнси Уилер… — Выключи это, — резко сказал Стив, вставая. — Я не могу, — голос Дастина дрожал. — Сигнал идёт на частоте, которой не существует. Это не радиоволна, это… что-то другое. Голос вдруг изменился, стал глубже, с металлическим оттенком: — …Одиннадцать… Джейн Хоппер… Внезапно рация на столе, которую Стив держал в руках, ожила. Из неё донёсся тот же голос, но теперь он звучал отчётливо, без помех: — …Стив, возьми трубку. Стив замер, глядя на рацию, как на змею. Дастин медленно повернулся к нему. — Это ты? — спросил он шёпотом. — Нет, — Стив покачал головой. — Я ничего не нажимал. Голос повторил: — Стив, возьми трубку. Пожалуйста. И тут Дастин узнал его. Это был его собственный голос, но искажённый, словно из далёкого прошлого — из того лета, когда они сражались с Обратной стороной. — Это я, — выдохнул Дастин. — Но я не говорил этого. Никогда. Стив, не отрывая взгляда от рации, медленно поднёс её к губам и нажал кнопку: — Алло? Кто это? Из динамика донёсся детский смех — ледяной, неестественный. А затем голос произнёс: — Ты опоздал. Она уже здесь. Свет в подвале мигнул и погас. В темноте загорелся только экран ноутбука, на котором спектрограмма вдруг сложилась в чёткое изображение: знакомый силуэт девочки с бритой головой, стоящей в луже крови. — Эл, — прошептал Дастин. Из рации донёсся шёпот, похожий на ветер в пустом коридоре: — Помогите…