Глава 3. Подвал

Фиолетовый свет сочился из щелей подвала, будто живой. Дастин стоял на верхней ступеньке, сжимая в руке рацию. Стив за его спиной вцепился в бейсбольную биту так, что костяшки побелели. — Ты серьёзно туда собрался? — голос Стива сорвался на хрип. — Мы не знаем, что там. — Мы знаем, что это связано с сигналом. И с Эль. — Дастин шагнул вниз, и дерево заскрипело под его кроссовками. — Если там что-то, мы должны ответить. Стив выругался сквозь зубы, но последовал за ним. Каждая ступенька отдавалась глухим эхом. Воздух становился плотнее, пахло сыростью и озоном — тем же запахом, что оставался после разрядов молнии. Подвал оказался не таким, каким они его помнили. Вместо старого хлама и коробок — почти пустое помещение, залитое фиолетовым сиянием. Источник: старый радиолюбительский стол у дальней стены, уставленный лампами и антеннами, которых здесь никогда не было. На столе лежал микрофон, а динамик тихо шипел, выдавая потрескивание. — Это не моё оборудование, — прошептал Дастин, подходя ближе. — Я такое только в книгах видел. Ламповый передатчик 50-х годов, но... он не включён в розетку. Действительно, шнур питания вился по полу и обрывался, не доходя до розетки. — Как тогда он работает? — Стив постучал битой по стене. Звук был глухим, словно они находились в огромном резонаторе. Дастин протянул руку к микрофону. Стив перехватил его за запястье. — Подожди. А если эта штука притянет то, что мы слышали? Тот голос — твой голос — сказал, что она уже здесь. — Она — это Одиннадцатая? Или... Изнанка? — Дастин посмотрел на динамик. — Мы должны узнать. Он нажал тангенту. Раздался вой обратной связи, и фиолетовый свет пульсировал в такт. Из динамика донёсся детский голос — не их, незнакомый, но странно знакомый: — ...шестнадцать... семнадцать... восемнадцать... список завершён. Кто ответит? Дастин замер. Список имён из эфира. Теперь этот голос ждал ответа. — Я отвечу, — сказал Дастин в микрофон. — Это Дастин Хендерсон. Кто это? Тишина. Затем — его собственный голос, но искажённый, с металлическим призвуком: — Не отвечай ей. Она в крови. Она в тени. Она... внутри. Свет мигнул. На мгновение в углу подвала появилась фигурка — девочка с бритой головой, в больничной рубашке, вся в крови. Одиннадцатая. Но она смотрела не на них, а на свои руки, с которых капала алая жидкость. — Эль! — крикнул Стив. — Ты здесь? Фигура не ответила, лишь подняла глаза — полностью чёрные, без белков. И исчезла. Свет погас, подвал погрузился во тьму. Только слабое гудение передатчика напоминало, что они не одни. Дастин дрожащей рукой включил фонарик на телефоне. На столе лежал листок бумаги, которого раньше не было. На нём детским почерком было написано: «Врата открываются с обеих сторон. Не дай ей войти». Стив подошёл, прочитал и выдохнул: — Нам нужно к Хопперу. Сейчас же. Но едва он договорил, динамик ожил снова — теперь тихим, почти ласковым голосом Одиннадцатой: — Дастин... Стив... Я чувствую вас. Я знаю, где вы. Не бойтесь. Я хочу помочь. — Это ловушка, — прошептал Дастин. — Почему ты думаешь? — Потому что настоящая Эль никогда не называет меня Стивом. Она зовёт меня 'Стив-клёвый-парень'. Или просто 'Стив'. А это... слишком правильно. Свет в подвале вспыхнул алым.