Карта из прошлого

Ночь сжала Готэм в кулаке сырой и липкой тишины. Бэтмен стоял на крыше заброшенного склада, где третий рисунок — корявый человечек с красным сердцем в груди — всё ещё мокрел под лучом прожектора Гордона. Капли дождя стекали по бумаге, размывая уже знакомые линии. Оракул шипела в наушнике: — Я прогнала рисунки через программу пространственного анализа. Они не просто карта — это почерк. Тот же угол наклона, те же зазубрины на контурах. Десять лет назад в деле Эмили Харт были точно такие же, помнишь? Брюс стиснул челюсть. Эмили Харт — девочка, которую он не нашёл. Её тело обнаружили через три недели в дренажной трубе, а рядом — рисунок, где она держала за руку кого-то невидимого. Тогда он решил, что это просто совпадение, часть игры потерянного ребёнка. Теперь убийца возвращался. — Следующая точка, — продолжила Барбара, — на пересечении улиц Крамер и Блэквелл. Старый квартал, где Эмили жила. Бэтмен прыгнул в темноту, расправив плащ, как разорванный флаг. Пламя города лизало его тень, пока он скользил над мокрым асфальтом. В ушах гудела тишина тех лет — эхо неотвеченных звонков, сбивчивых показаний соседей, собственного бессилия. Гордон ждал у перекрёстка, прислонившись к капоту патрульной машины. Дым сигареты вился вокруг его седых висков. — Я вызвал местных, проверили пустующие здания, — сказал он, не глядя на подошедшего Бэтмена. — Два дома, три подвала, чердак. Ничего. Только этот, — он протянул конверт из прозрачного пластика. Внутри лежал четвёртый рисунок: кривой дом с оранжевой крышей, дверь открыта, внутри — фигурка девочки. Сбоку карандашом: «Ты опять опоздал». — Он знает, — прошептал Гордон. — Он всё знает. Брюс взял конверт, не касаясь его пальцами. Кровь стучала в висках тяжелее дождя. Рисунок изображал дом номер четырнадцать по Блэквелл — тот самый, где жила Эмили. Но сейчас в нём жила другая семья. — У меня есть запись с камер наблюдения за последние два часа, — сказал Оракул. — Там никто не входил. Но в подвал ведёт отдельный вход с заднего двора. Я уже отправила тебе координаты. Бэтмен развернулся, не сказав ни слова. Гордон окликнул его: — Брюс. Мы оба знаем, что это ловушка. — Знаю, — голос из-под маски звучал глухо, как из-под земли. — Но если он там, я должен закончить то, что начал десять лет назад. Он исчез во тьме, оставив Гордона стоять под фонарём, где дождь смешивался с пеплом. В подвале пахло сыростью и старым деревом. Бэтмен включил фонарь — луч вырвал из мрака стены, покрытые детскими рисунками. Они тянулись от пола до потолка, сотни, тысячи — все в одном стиле, все с одним лицом. Лицом девочки. Девочки, которую он не спас. В центре комнаты на стуле сидела женщина со связанными руками. На её коленях лежал альбом. — Пришёл, — сказала она, не поднимая головы. — Я знала, что ты придёшь. Я рисовала их все эти десять лет. Каждый день ждала, когда ты увидишь. Бэтмен шагнул вперёд, но она подняла лицо — и он замер. Это была Эмили Харт. Взрослая. Живая. — Ты не нашёл меня, Брюс. Меня нашли другие. Они научили меня ждать. И мстить.